Everything is a cycle

Antojo del tiempo es aquello que retrocede una vez ha sido desechado de nuestro camino.
Lo efímero se reconstruye si recurrimos a los viejos métodos de confrontación a lo desconocido o irreconocible. El escudo formado después de aceptar lo evidente, es lo más sólido que ha dado la naturaleza para recibir golpes.

Piensa que todo es un ciclo. Un proceso natural en el que nos desenvolvemos.

No nos acordamos de cómo iniciamos este círculo y tampoco sabemos cómo lo terminaremos, sin embargo recurrimos a la esperanza cuando estamos perdidos o deseamos que todo vaya en línea recta para que así, sea más sencillo el recorrido.

Indiscutible error.

Las curvas son lo hermoso del desconcertante camino, a veces demasiado hiriente, pero otras adecuadamente imperfecto; son los momentos más felices que tenemos.

Y en este momento se encuentra. Sin tener nada especial para sonreir, con lo que tiene le basta.

Aún siente miedo, cierto. La imperfección puede volverse en contra del viento y no ser tan agradable... pero mientras venga de cara, no se desviará de la trayectoria por muy fuerte que sople.

Muy a su pesar, el próximo ciclo será iniciado por un antiguo compañero suyo. Las manecillas del reloj no son distintas de éste. Una vez completado el día, vuelve al génesis del tiempo para comenzar un nuevo amanecer, sin que importe el moribundo aviso meteorológico.

Una estupidez emocional

Desconcertante la sonrisa de un niño mientras llora, cuando una madurez temprana se asienta en su mirada; la entereza de los más débiles te hace sentir insignificante.

Si hubiese aprendido esta lección de su pequeño e inocente maestro, comprendería que es sólo un sentimiento... un vacío instantáneo y efímero, una estupidez emocional.

Quisiera ser más descuidada, despistada e incoherente, pero su naturaleza de samaritana impide otros tipos de manías persecutorias.

Depender de qué color amanece la mañana para saber cómo conjuntar su vestido a rayas, no le está dando resultado. Pobre... tendrá que conformarse con el simple tacto de las alas de una mariposa. La sindactilia en sus manos, las hace únicas a la par que extrañas. Una mutación genética que la obliga a conservar viejas costumbres.

No sabe cómo debe afrontarlas ni si debe ignorarlas. Siempre le recorrerá un cosquilleo en el estómago cuando vea que las partituras se borran con la lluvia, que los aviones se estrellan o cuando se sienta tan inútil como para desaparecer. Sin embargo, existen copias de las notas que palpa en su garganta, los aviones pueden flotar en el agua y siempre hay alguien que la hace sentirse importante aunque no se diga con palabras.

Una contradicción viva que conoce las estupideces emocionales como si hubiesen sido creadas por ella misma. Aquella que con la aproximación inexistente de explanadas rocosas, camina descalza para que cuando caiga, pueda seguir sitiendo cómo se pelan sus rodillas con el roce del suelo.

Hazlo

"Sumida en una espiral casi sin final; mareada por sus continuos giros. Inesperados como las ráfagas de viento que crean escalofríos".


¿Qué fue eso? ¿Un anhelo, un lamento?
Un resbalón a lo ya conocido.
Por lo menos, has sabido levantarte aunque tengas alguna que otra magulladura. Tardará un par de días en desaparecer o puede que menos.
Tranquila, ya es un logro que hayas conseguido que sea irregular y efímero. No agobies a la razón.

¿Y qué se dice en los momentos en los que no se sabe qué pensar? Nada...
Mejor no decir lo que se oculta debajo del agua. Querrías arrancarlo y podrías ahogarte intentándolo. No creas que con un par de tirones de orejas, los restos desaparecerán. Esos ya no se quitan; han estado demasiado tiempo bajo la piel.

¡Ey! Apacigua tus ganas de gritar. No es para tanto... ya no.
No le debas alaridos al pasado. Tu deuda está más que saldada, así que no confundas las cosas. Tu vacío no se debe a eso. Ahora no es algo concreto.

Sólo tienes que confiar un poco más en el tiempo. Haz un esfuerzo por no recordar las palabras soeces que te solías decir. No reincidas en eso, por favor.
Sonríe como lo estabas haciendo. Piensa en limpio, sin que importe el futuro, con el pasado como simple trámite de residencia...
Hazlo. Por favor, por favor...

Dejémoslo así

¿Qué quieres que te diga? Hoy no pienso con claridad, ni tampoco ayer lo hacía.
¿Qué quieres que haga? Tengo las manos atadas.
Y no, no ha pasado nada.. dejémoslo así. Pero no creas que soy una simple ignorante.

No, no me mires de esa forma. Me va a costar creerte a partir de ahora.
No, no me repliques. Esta vez no ha sido culpa mía. Sólo explícame tus razones.. si es que tienes alguna.

Pero no, no te preocupes. Mientras mi garganta siga soportando que se evaporen sustancias en su interior y no se queme, me acordaré de tu insolencia. Con cada calada, cuando el humo salga elegantemente de mi boca.. me acordaré de que yo también sé jugar. Sin embargo puedes relajarte, callaré mi boca para que los demonios no salgan antes de tiempo. Necesito sanar para poder estar a la defensiva; no me cogerás por sorpresa.

Aunque ¿qué más dará? Sigo siendo yo la que se equivoca haga lo que haga, diga lo que diga. Quizás todo esto sea inútil, quizá sea un simple malentendido, quizás lo esté llevando demasiado lejos... Si verdaderamente puedes llegar a pensar algo así de mí, está claro que todo ha sido una pérdida de tiempo.

"De distancias llevadas a cabo, de resentimientos infieles,

de hereditarias esperanzas mezcladas con sombra,

de asistencias desgarradoramente dulces

y días de transparente veta y estatua floral,

¿qué subsiste en mi término escaso, en mi débil producto?

De mi lecho amarillo y de mi substancia estrellada,

¿quién no es vecino y ausente a la vez?

Un esfuerzo que salta, una flecha de trigo tengo,

y un arco en mi pecho manifiestamente espera,

y un latido delgado, de agua y tenacidad,

como algo que se quiebra perpetuamente,

atraviesa hasta el fondo mis separaciones

apaga mi dolor y propaga mi duelo."

Pablo Neruda

Raíz de roble

Se puede escuchar el sonido de cómo las gotas se precipitan hasta caer en la piel desnuda. Sin embargo su tacto suave las hace pasar desapercibidas.
Con cautela traspasan los poros del cráneo y se introducen en los recobecos de los laberintos del cerebro; formando ríos de pesadumbre que inundan con bastante rapidez todo su interior.

En el brillo de sus ojos se asoman dos lágrimas ahogadas en su propia sustancia. Pequeño suspiro para el alma que intenta no perecer, aspirando aire por cada lágrima derramada. Si la incorpórea muriese, dejaría al cuerpo como simple mecanismo de supervivencia... máquina sin esencia.

Si no fuera por ella seríamos como un roble seco:
Creyéndose el ser vivo más fuerte, un día dejó de beber agua. Orgulloso de su hazaña, farda de su condición de superviviente, pero poco a poco fue convirtiéndose en colosal armadura de gran envergadura por la que había dejado de recorrer su componente vital. Avergonzado, se pudre desde dentro para que los otros árboles sólo puedan ver la apariencia de acero que los caracteriza... aunque sus gruesas grietas, sus raíces secas y los gusanos lo hayan condenado desde fuera.

No ates con raíz de roble la fragilidad de tu ser.

Estrella, estrellita...

Estrella, estrellita...

Concédeme la ocasión de almacenar el cielo en mis ojos oceánicos para inundarlo de su color.
Déjame hacer lo que sienta sin cuestionármelo.
Permite que la despreocupación con moderación la construya haciendo ruido con cada paso.
No prohibas que las notas agresivas de una canción difuminen nuestros nombres.. no importa quiénes seamos.
Evita que las olas del desdén se transformen en lenguas de cristal.
Impide que mi inestabilidad característica encierre mi corazón en un zulo de papel.
Ilumíname cuando esté tan perdida como para pedir ayuda.
Agranda mi buen humor.
Destruye el temor a que viejos tormentos vuelvan.
Llévame a lugares que nunca sospecharía.
Ábrele de nuevo la puerta a la esperanza.
Dame una oportunidad de estar orgullosa de mis acciones y no sólo de pedir perdón por ellas.
Adviérteme ante la gente que quiera dañarme.. acompáñame con los pequeños ángeles que cuidan mi cama.
No me llenes de desconfianza, celos ni rencores.

Estrella, estrellita...
Deseo liberar el alma en un suspiro, un instante, un latido...

Sin fecha de caducidad

Es de madrugada. Las finas sábanas que cubren su agotado cuerpo, no consiguen persuadir al frío. No puede dormir por muy avanzada que esté la noche.

Tras dibujar remolinos magnéticos en sus prendas, exalar el espacio abierto de la oscuridad nocturna fue un mendrugo de sus deseos más grandiosos; pero no podía seguir en aquel rincón acogedoramente apocalíptico.


Con el mundo en plena efervescencia y vagando por calles desconocidas, se topó con un papiro arrugado y aparentemente roido en el que se ubicaba un pasaje diluido con impotencia:

"Es tanto el peso de mi alma que ningún pensamiento puede transportarla, y no hay alas capaces de elevarla a lo inmaterial. Si se conmueve, parece acariciar el suelo con sus alas, como el vuelo bajo de los pájaros cuando presienten la tormenta. En mi pecho anida una opresión, un temor que adivina un terremoto." Kierkegaard.

Después de empaparse con la tinta de cada una de sus letras, se dio cuenta de que esas mismas palabras estaban cosidas a lo largo de su intestino delgado... sin fecha de caducidad.

Inestable

Lo he intentado. Lo juro. Pero hoy no encuentro las fuerzas donde una vez las perdí. 

Me he roto la cabeza intentando crear algún párrafo que advierta mi "espléndida situación" y no he podido. Lo siento, he fallado de nuevo al darme ánimos. No puedo ser hipócrita conmigo misma, es innato en mí.

Es intermitente. Pero ¿qué quieres si soy inestable? Hoy hecha trizas, quizá mañana amanezca con una sonrisa.. no te preocupes es parte de mi vida. Va tatuado en mi espalda que tenga que cargar con un peso del que con empeño, me podría desprender.. sin embargo, a parte de inestable también soy masoquista. Parece que me guste sufrir. Si algún día dejo de hacerlo, no sería natural en mí, es algo tan claro como el agua cristalina.

Alter ego

Yo, alguien que se ha vuelto pesimista con los años, voy a escribir una entrada con un toque menos oscuro, lo que implica que hable en primera persona y no contenga nada demasiado poético. Eso sí, lo hago algo presionada por mi otra alma, pero se le perdona; ya le daré el coñazo un día de estos y tendrás que perdonármelo >.<.

Te haré caso e intentaré verle algo de felicidad a mi vida, aunque sabes que casi está exenta de ella... pero sólo por probar merece la pena. Y buscando, buscando... me encontré con lo poco que me hace levantarme por las mañanas y no caer en un sueño infinito; los amigos. Ahora sabes por qué me aferro tanto a ellos...

La noche del viernes va a ser difícil de olvidar (por lo menos en los próximos meses), sobre todo por los últimos suspiros nocturnos cuando la caída de una triste borrachera nos hizo ser más hijos de puta de lo que ya somos xD. Pero en otro orden de cosas, la noche pasó sin grandes contratiempos: algo de comida, baile, bebida, profesoras desmelenadas, más bebida, gente borracha y vasos rotos; lo típico en estos casos. Lo que no me esperaba era la sesión de psicología a las cuatro de la mañana.

Me has escuchado bastante en poco tiempo aunque alguna vez me hayas dicho que soy algo reservada... Sabes cosas que muy pocos saben así que siéntete privilegiado, no obstante, si no nos pareciésemos tanto quizá no hubieses sabido ni la cuarta parte de mi lado más lúgubre. Por otro lado, tampoco creas que me has abierto los ojos.. todo lo que hablamos en el fondo lo sabía y lo sé, pero sí necesitaba escucharlo de otra persona aunque no esté acostumbrada a ser yo la escuchada. Y ¿sabes? Me he acordado de ti estos tres días que ha durado mi ausencia, no porque me pelara de frío sentada en aquel columpio mientras escuchábamos los llantos de una sirena despechada, sino por tu marcas de súper-amigo en mis brazos ¬¬.

A parte, he pensado que tienes razón pero sigo creyendo que lo ves demasiado sencillo y no es así; quizá sea ése el truco. Gracias por todo, a pesar de que nos conozcamos a través de nosotros mismos y que hayamos averiguado tarde nuestras semejanzas. En mí hayarás una amiga pa' los restos si así lo considerases, un hombro en el que llorar si lo necesitases, una sonrisa para tus momentos alegres y para los que no también, una compañera que te dirá tus virtudes así como tus defectos y sobre todo una traductora personal para textos incomprensibles para ti =).



Tu alter ego.



Sucio secreto

Paredes moradas, mobiliario negro, sin puertas ni ventanas.. pero estaba dentro de aquel habitáculo. Se hallaba sentada en el espaldar de una silla de plástico con su peor vestido, el más viejo y agujereado que encontró en el armario. Descalza, poniéndose alfileres entre los dedos; desenrreda su pelo de la corona de espinas... ya está lista.


Ha comenzado la inundación.. lenta y fría; poco a poco va escondiendo los azulejos del piso mientras sube de nivel. Ya con el agua por las rodillas, juega con ella dibujando figuras cardiáceas en su turbia transparencia. Sonríe cuando ve que sus dibujos no permanecen mientras tararea una canción cuando el agua ya le llega al cuello.


A pesar de que está vestida con arapos, su rostro es como el de una niña pequeña.. inocente, ingenua, pura. Ella misma lo ha consentido. Es feliz con su decisión.. tiene que serlo. Así que no te preocupes por ella, no llegará a ahogarse nunca. Quizá sienta frío algunas veces y necesite ser arropada por un alma amiga, día tras día sufrirá hipotérmia... pero aún así no sientas lástima por ella. Es el precio que ha tenido que pagar tras año y medio de máscaras de acero.. por ocultar un sucio secreto. Uno que tiene tan poca importancia que sería absurdo destaparlo, pero aún así sigue siendo un secretito travieso.


Ironías de la vida.. y ésta es especialmente simpática =) .

Bajo las grietas

Junto con la melodía lacrimógena de un saxo, cerraba los ojos una vez más. Una fría brisa le descubría una lágrima atrevida que logró despistar a su tez mientras caía por ella. La apartó de su mejilla como si quisiera evaporarla y no dejar rastro de ella, pero a esta última se le suman otras muchas... tantas que su cara se arruga en un intento fallido de ocultarlas bajo las grietas.


Sus manos temblorosas intentan esconder semejante llanto sin entender por qué ha pasado. La humedad se asienta en las recién invitadas a la tragedia pero no tienen demasiada capacidad y acaban por dejar caer las miles de lágrimas hacia sus piernas; hasta ahora tranquilas y agenas a lo que sucedía. Preocupadas, hicieron que se pusiera de pie con firmeza y paso a paso, la llevaron hasta el hombro más cercano aún con las manos en el rostro. "No importa cuánto tiempo gastes en llorar, mientras lo hagas en solitario es como si volvieras a empezar".


Irrompibles las palabras dichas por su propia cabeza. Parece imposible que la misma que la hace distorsionarse ante el espejo, sea la que le dé ánimos de olvidarse de todo. Qué injusta puede llegar a ser. Pero es igual, es otro día gris que hoy se ha vuelto negro. Mañana seguirá siendo gris, sí.. pero con intenciones de blanco; aunque debajo de su sonrisa se estén pintando de negro las paredes del corazón. 

Autodestrucción

La idea de cambiar de vida se hace apetitosa por momentos. Nada es distinto, pero a la vez todo ha cambiado. Todos sufrimos metamorfosis a lo largo de nuestra existencia; unas nos satisfacen, otras no...

Cuando sentimos que todo está al revés o que incluso vivimos la vida de otro, nos abandonamos a la nada. El pesimismo se vuelve roca y además, verdugo que golpea nuestra espalda con la fusta de nuestros pensamientos más destructivos.

Al principio se sangra tinta, la que se ha desperdiciado escribiendo palabras de amor. Luego las carcajadas se hacen evidentes en el rostro mientras los ojos lloran por el tiempo perdido. Ya hemos dado un paso... todavía quedan muchos... quizá demasiados.

Una lágrima caída ha llegado hasta nuestro abdomen, corrompiendo la piel de lo ácida que se ha vuelto. Del dolor, contemplamos a nuestro particular torturador e imploramos clemencia... ahora los latigazos son más fuertes.

Han pasado los años y la costumbre ha hecho suaves los golpes, aunque algunas veces castiga con más intensidad para que no olvidemos que está presente... que no se ha marchado.

Intento de prosperar

Nieva.. Hace frío y los copos se asientan en su complicada cabeza. Mientras cierra los ojos, se puede escuchar como las demás almas de esta habitación emprenden un nuevo viaje sin ella.. Sólo puede permitirse esconderse debajo de sus finas sábanas y observar cómo ella se queda atrás mientras todos los demás avanzan.


Cuando los aullidos de sus pesadillas se apagan, sale de su habitáculo. Aún le queda algo de dignidad. Levanta la vista y ante ella hay un largo camino que parece fácil de atravesar, pero no es así. Lo rodea un frondoso bosque donde sólo hay maleza y árboles con espinas..
Hoy se sentía valiente y aunque está encadenada a su pasado, se despoja de todo complejo de inferioridad y corre en busca de un nuevo horizonte.. no hay más alternativas.


Una vez dentro, la confusión se hace plomo.. Cansada y magullada por correr entre las espinas, vuelve la vista atrás pero ya no reconoce el tramo recorrido; lo único que queda es avanzar. Traga saliva, cierra los ojos una vez más y decidida, emprende de nuevo su camino. Ahora los grilletes tiran y hacen daño.. no quiere seguir, el dolor es demasiado fuerte y la hace caer por muchas veces que se levante. El barro hace que el suelo sea inestable, ya no existe firmeza alguna y es arrastrada por la tirantez de sus cadenas al abismo. Manchada hasta los codos intenta sacar fuerzas para salir del hoyo que casi la sepulta, pero no son suficientes.. otro día más perece en su intento de prosperar.

Procedente del onanismo

Una noche cualquiera en un lugar cualquiera. Sin rumbo ni dirección, viendo pasar los kilómetros en este vagón de tren, sin que importe cuál será su destino. No hay lugar residente en el que quedarse.. ¿por qué parar entonces?        [.."I'm alone"..]

La soledad es una amiga traicionera que viene sin avisar para cenar y son de ésas a las que tienes que aguantar por cojones. No se irá tan fácilmente. Quizás pueda parecer una buena compañera cuando se está harto de las gilipolleces de los demás, pero acabas por hartarte también de ella. Ahora no se sabe quién es más gilipollas, si tú mismo o los demás. Sólo queda seguir con el viaje, sin tener en cuenta quién se sienta en el sillón de al lado... los ánimos no están para conocer gente nueva cuando ni siquiera se conoce a uno mismo. Así que piensas: "este viaje será muy largo; vamos a divertirnos..."           [.."Forgive the world"..]

Minutos más tarde, una idea procedente del onanismo inunda por completo la materia gris que recorre la columna vertebral, provocando un inmenso escalofrío casi incontrolable. El morbo vuelve a florecer y a desprender el olor puro de la adrenalina mezclada con la potente inseguridad; la que desaparece cuando los párpados caen y proyectan imágenes tan tórridas como sucias y denigrantes para ambos. Ya no somos tan distintos...         [.."Give yourself to me"..]

Temblorosas, las manos acarician los poros de la piel, resurgiendo así sensaciones ocultas debajo de su pigmento translúcido con el que se permite ver cómo la sangre corre por entre las venas frágiles del cuerpo. Mientras el corazón bombea aquella sangre cansada de su propio trayecto, los impulsos se hacen más grandes y el recorrido del deseo llega a su fin. Aún con los ojos cerrados, el cuerpo se desvanece en el solitario vagón de tren: la cabeza se recuesta en el espaldar, los dientes atrevidos y desesperados, muerden a los cálidos labios para hacerlos callar sin dañarlos demasiado; una sonrisa traviesa descubre su atrevimiento desmesurado... Ya es hora de contemplar la lujuria recién ocupada, pero al abrirse los amplios telones del rostro, una presencia masculina ha presenciado el desliz inocente de un alma solitaria a la par que aburrida; a lo que contestas: "este viaje será largo; vamos a divertirnos..."

Mi mayor obra

Hoy es lunes, martes, miércoles, quizá jueves o viernes. Aquí el tiempo no es importante, ni siquiera lo que ocurre ahí fuera.
He salido a la calle y todo es silencio. Por más que grito, nadie me oye y aunque saben que me están viendo, no reaccionan ante mi notable desesperación. No ven lo que se avecina, se tapan los ojos y sonríen con gesto hipócrita ante mí. Todo está cubierto por una fina sábana de plástico, protegiendo lo que es débil y reforzando lo duro, haciendo que el miedo también sea tapiado por falsas esperanzas y mentiras piadosas.

Las respuestas a las preguntas que lanzo como anzuelos a este mar infestado de tiburones, son contestadas con desprecios, reforzados por sentimientos de culpa. Las palabras duras que escribí en un papel de acero inoxidable me han sido devueltas en forma de yunque; reproches propios del odio a uno mismo. Y ¿qué decir de las cartas de amor escritas con sangre, exprimida directamente del corazón? El perfecto zumo de la vida plena. Un zumo escaso que ha sido malgastado en millones de páginas sin remitente ni dirección.

Me he hecho daño muchas veces sólo por tener esperanzas; unas esperanzas que se han ido desinflando mientras mis párpados se cansaban de llorar. Y ahora que ya no lloro, el recuerdo es mi mayor verdugo que a veces impregna de miel la parte más amarga de mi corazón; aquella que está vacía y deshidratada de tanto exprimirla. Sin duda una pérdida de tiempo ya que por ella ya no siento y aunque quisiera sentir, es difícil quitar esa fina sábana de plástico que ahora, actúa de relleno en los agujeros de mis arterias que han sido atravesados por la soledad y el desprecio al patético miedo; creándome así una coraza que transmite mi mayor obra: la falsa felicidad.

Perfume barato

Entre los escombros de una vieja casa se suelen encontrar recuerdos igual de antiguos que su amor propio. Antiguo y olvidado... tirado y abandonado a merced de las heridas sangrantes a la par que profundas. Y aquí, entre los cimientos rotos de aquella vieja casucha, busca su amor propio con la esperanza de que la ayude a salir de la locura que la arropa cuando está en la más triste soledad: hablándole al silencio, desahogando su alegría muerta con los surcos de una pared amarilla...

Hablando con los espectros del futuro, se siente realizada mientras ensaya conversaciones que podrían suceder para estar preparada; no soportaría otra humillación más. Sin ningún control de la realidad, a veces se inunda de pequeñas gotas de perfume barato y se arropa en su cama, aferrándose a las sábanas que ha moldeado con forma humana para sentir el calor de otra persona imaginaria, besando almohadas frías.

Aún no duerme, pero sueña despierta, creando una situación repetitiva para ella; una recreación de una de sus más traicioneras esperanzas: Con los ojos abiertos bajo la oscuridad de una habitación cerrada a cal y canto, ve otros ojos vidriosos... como los suyos y de repente sus manos se transforman en otras, con otro tacto, creando cuatro manos enlazadas como el alambre de espino en una verja.

Drama satírico

Luchando con los fantasmas de sus sueños, se encuentra con la mañana, y es que la esperanza no llama a su puerta. Esto hace que le importe cada vez menos sentir esa sensación de vacío que le produce la falta de cariño; una necesidad que poco a poco se va convirtiendo en frialdad y desprecio a todo sentimiento relacionado con el amor eterno.

¡Qué mentira tan grande! Nada es para siempre y mucho menos el amor; sentimiento que conlleva al fracaso y a la desolación. Sentimiento en el que nos refugiamos, haciéndonos débiles al mundo, alzando los brazos desde el borde de una altísima torre de felicidad plastificada de la que nos tiramos con la esperanza de volar. Y mientras caes todo es maravilloso, hermoso, perfecto... hasta que la cabeza estalla contra el firme suelo y esparce los sesos sumergidos en este drama satírico lleno de hipocresía creada por uno mismo.

Una malnutrición del alma que busca desesperada alguna mínima esperanza de recuperar el aplomo de la cordura y la razón para volver a ser independiente de pensamiento y corazón; algo que había sido ocupado íntegramente por la persona amada estúpidamente. Un grado de estupidez que todos, en algún momento, hemos deseado o necesitado tener.

Labios agrietados

Sentada en unas escaleras de caracol, acariciando la insensatez mientras le dibujaba letras en su espalda mojada por la lluvia, pensó que ya no la angustiaba verse sola. Allí seguía con los dedos arrugados por las gotas frías, recorriendo los caminos que se podían ver a través de las grietas de sus huellas dactilares, creando un cuento tenebroso que contar. Era una mujer nueva que reía sin miedo a despertar las sombras. Una mujer que ya no caminaba de puntillas por miedo a que el suelo se callera arrastrándola a un campo de batalla clandestino. Ya no le daba miedo el amor, ese gran compañero hijo de puta que siempre tiene algo que decir acerca de su vida solitaria.

Todo da igual por el momento. Ni siquiera sus propias cicatrices sangran, tampoco intenta cubrirlas de sal. Habla con las paredes llenas de cuadros con fotos familiares, ésas que poco a poco se van distorsionando con el tiempo. Escucha el caer de las hojas de papel haciendo que sus oídos quiebren y estallen como altavoces sensibles al sonido. Besa manos en busca de labios que hayan sido agrietados con desamor y soledad.. como los suyos. Nada entre lágrimas de antaño en una piscina casi interminable y profunda... sin salvavidas al que agarrarse.

Y aún así cree que es feliz.

Pero las cosas no son como ella las ve. No corre sangre por sus venas.. sólo horchata que con consentimiento propio, ocupa su lugar. Las paredes son sus únicas confiendentes y aún así, teme que cuenten todos sus secretos. Las manos a las que besa son manos muertas que habitan en lo más profundo del Tártaro.. almas a merced del Hades que agrientan su rostro para mostrarse como verdaderamente son. Esos labios agrietados se convierten en fauces que con el mínimo de descuido, la engullen y hacen que desaparezca bajo una tumba de papel, mojado por esa misma lluvia que disfrutaba hace un momento...

Hasta que la lujuria se canse de jugar

Es de noche y estamos solos, pero la lujuria se hace cargo de nosotros.. Controla nuestras mentes para hacernos caer en la tentación...
Resistimos, pero el deseo se va haciendo cada vez más grande.. Tanto, que se puede notar en el aire de esta habitación...

Estamos solos jugando a un juego sin reglas, donde la lujuria y el deseo van ganando.. No sabemos como pararlo y, sin remedio, acabamos cayendo en la tentación.. Nos acercamos, nos miramos a los ojos y descubrimos un brillo que no habíamos visto hasta ahora.. La pasión se hacía presente...
Sin poder evitarlo, nuestros labios se encuentran y, desesperados, se funden en una cama de saliva.. Nuestras manos se enlazan convirtiéndose en una...
Dejamos todo atrás.. No hay nada en lo que pensar.. Sólo estamos tú, yo y esta cama que nos invita a pecar.. El colchón nos llama, las sábanas nos enrredan acercándonos aún más...

Estamos perdidos.. Ya no hay vuelta atrás.. Aquí estamos.. Leyendo las líneas borrosas de nuestros cuerpos.. Dejando que la lujuria y el deseo nos manejen como marionetas.. Marionetas entregadas la una a la otra sin importarles el mañana.. Sólo el hoy, donde el juego se vuelve más oscuro y excitante...

Nos amamos.. Lo sabemos.. Lo saben.. Y por eso hemos llegado a esta inevitable situación.. Ahora somos irreconocibles a merced del tiempo.. Las horas pasan, la cama se queja, las sábanas están cada vez más enrredadas, la luna nos mira desde el lejano cielo estrellado mostrando envidia de nuestra pasión, los lobos aullan al compás de nuestros gritos de placer...

Ahora todo se ve borroso, ya nada es igual..

No vemos, sólo sentimos.. Y nos gusta.. Nos encanta.. Porque sabemos que todos nos están escuchando y eso lo vuelve más excitante.. Sabemos que todos nos están mirando.. Y nos gusta.. Nos encanta.. Y es que somos uno; unidos hasta el final.. Hasta el fin de los días cuando nos quedemos sin aliento.. Hasta que la lujuria se canse de jugar...

¿Error o acierto?

Oportunidades opacas metidas en una botella de cristal; las puedes ver pero es muy difícil alcanzarlas si no decides romper la botella. Tus dos opciones se hacen incompatibles una con la otra y tendrás que elegir. Si no rompes la botella, dejarás pasar oportunidades que quizás jamás vuelvas a tenerlas tan al alcance de la mano. En cambio si la rompes y coges esas oportunidades con desición y aplomo, puede que los cristales rotos impacten contra gente inocente.
¿Error o acierto? Dilema que sólo resolverás si decides jugar, apostar y arriesgar.

Mariposas de alambre y ceniza

Un amanecer de color azul. Una flor que echa raíces en los labios sedosos de una mujer. Lunas cuadradas pintadas de naranja. Un arma que dispara hojas de papel, escritas con palabras alentadoras. Lápices de plastilina que dibujan cuán es de moldeable la mente humana. Mariposas hechas de alambre y ceniza. Aliviar el dolor con alfileres de plata. Horas en retroceso. Hombres y mujeres hechos de arena líquida. Aviones que viajan bajo el mar con las olas a su favor. Sueños que se pueden guardar en cajas invisibles. Sábanas de cristales rotos. Sombras con luz propia, vagan por las calles. Paraguas cubiertos con grandes agujeros de burbujas violetas. Plátanos del sabor de la manzana, manzanas con sabor a kiwi. Árboles de oro, lluvia de cobre. Flechas de fichas de ajedrez. Una brisa que canta una nana a los polluelos del nido. Dados de colores convertidos en ojos ciegos. El amor verdadero.

Lágrimas ácidas

Abre los ojos una noche más. Ya es hora de levantarse de su profundo sueño que ha durado una década. El paso del tiempo ha dejado huella en el espacio recorrido; en el cuerpo habitado. Pelo, uñas, mugre... todo ha aumentado desde el último soplo de vida despierta y cuerda, ahora no es el mismo ser que era antes. Ahora puede que un alma desconocida haya desobedecido sus órdenes e ignorado toda clase de venganza para poseer su demacrado cuerpo nuevamente en pie.

Su primera hazaña fue mirarse en el espejo roto de su habitáculo, con ello comprendió lo que representaba su reflejo. Pudo leer entre las grietas del frágil cristal que su verdadero enemigo yacía en su interior y que en cualquier momento podría destruirla. Conocía todos sus secretos, sus virtudes y defectos... todo.

Manteniéndose frente a aquel espejo, nunca dijo palabra acerca de rendirse. Si el polizón que se había colado en su cuerpo lo sabía todo de ella, ella también de él. Enfurecido, sus ojos olvidaron sus colores natales para fundirse con el rojo y el negro, sentenciadores de una vida de masacre. "No tengo nada que perder. No más aún." Con estas palabras atravesó el cristal con la mano derecha y logró coger por el cuello a sus problemas, los que la ahogaban día tras día antes de envenenarse con sus lágrimas ácidas y caer dormida en un profundo sueño del que despierta década tras década, sin excepción. Acontecimiento que se repite una y otra vez como una maldición de alguien inmortal. Un final infinito para un alma infinita.

Patético

Miradas vacías o quizá perdidas entre los pétalos negros de una rosa marchita. En aquel jardín donde solo había insertidumbre por saber quién sería la próxima víctima de las espinas afiladas cubiertas de sangre fresca. Alma poderosa e inexistente que vaga por las calles buscando luz propia jamás encontrada y que quizá se canse de hayarla.

Tirados en el suelo frío, con la vista fija en el techo que se agrieta sobre ellos, con las manos húmedas y cansadas de tanto señalar, con la vista inexplicablemente cuerda ante el humo del suave y ligero tóxico de su ventana cerrada, con la vida en un péndulo de madera.

Sin saber cuánto sol hará mañana, beben sin descanso, ¿para qué lamentarse si ya no hay nada por lo que alzar la vista hacia el cielo? Terminará lloviendo, como siempre. Sea aquí o más allá de la verja que limita nuestra vereda, acabará lloviendo como todos los fines de semana de todos los meses del año. Llevar el protector paraguas es una opción casi inhumana si sabemos que no nos importará o si lo creemos; porque la vida de alguien casi oscuro y solitario no es fácil. Se tiene que tener cuidado de no mezclarse con el pateticismo del mundo pero tampoco con lo formal del momento. Y aún así vuelve a ser patético.